Hier, à la tombée de la nuit,
je suis descendu vers une ferme en contrebas de la nationale, à
proximité de la Breede River. J'y ai trouve un vieux couple boer - inévitablement nostalgique du précédent régime - qui
m'ont nourri et hébergé comme un roi. De l'agneau de la ferme cuit
sur le feu, un énorme lit comme j'en avais pas approché depuis 2
ans, du lait de ferme au levée du jour... Après avoir emmené ses
travailleurs noirs à l'arrière de son pick up dans une ambiance tout à fait coloniale, le vieux, la pipe au bec des 6 heures du matin, m'a
déposé sur la route 319 en direction de Bredarsdop et d'Agulhas.
On s'approche alors de la mer et de cette ultime extrémité
continentale, cette Bretagne africaine qu'aux confins de la science
ptoléméenne on fabulait sous le nom de Promontoire de Prassus. Tout
puissant sur le quart indien de la surface terrestre, le vent de
sud-est vient s'énerver sur ce gigantesque obstacle posé en travers
de son empire océanique
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